О, камни умеют шептать. Не громче ветра в переулке отвечать легким шажкам. Кладка под каблучками входит в узор танца. Капли дождя пролитого накануне падают с листочков в почву, отвечая своим говором, мягким "кап".
Она кружит на широком тротуаре в сердце запруженных днем улиц. А камни, молчаливые старые камни под ногами, оживают и подхватывают эхо шажков. Вдалеке робко мигает светофор, золотит скользкие нити проводов над проезжей частью.
Прогулка, которой отозвались усталые под вечер предметы, вовлекает в себя и пыль, и упавший лист. И стены, и крыши, и котов на чердаках. Фигуры танца сами становятся говором, понятным всему. Дыхание сливается с шорохом капель и шепотом камней. Любое движение рождает отзыв в казавшихся бездушными вещах.
Танец на мостовой. Никаких репетиций, ожидания, требований. Он поднимает завесу, за которой чудо. Было и есть всегда.