Заполняя письма, создавая записи дневников выносишь на свет адресата то переплетение нитей, в которых путаешься и пробуешь разобрать, то горячие угли, что жгут тебе грудь, то кисти, что пробовали тона твоей глубины. И те, что читают тебя, делают движения этими кистями, ходят меж этих углей, когда обжигаясь, когда согреваясь о них, пробуют разобраться в хитросплетениях, каждый и каждая на свой лад. Так письмо становится тем, что чернилами и электронами связывает людей друг с другом, в споре ли, в согласии - то не суть.
Но тщетно наскребая слова по привычке, собирая ил со дна своей оказавшейся неглубокой реки и выкладывая то бездумно и бессердечно, лишь сгребаешь мусор, в котором есть ли охота быть другим. Так слова становятся только словами, а чудеса - приблудной повседневностью. Это ведь тоже зависит от нас - быть глубокими и искренними.