Рай - это свои
Тащим в дневники под ссылки то, что может потеряться.
ОгоньКостер - это прекрасно.. Он живет сам и оживляет все вокруг. Поддерживаемый жизнью и превращая ее в угли и золу, огонь превращает и передает ее силу, раздавая вокруг светом, непрерывным, разным, двигающимся. Он умеет греть, светить в ночи, рождать звук, который сразу напоминает о хороших временах.. Но главное - он позволяет взглянуть на все самое привычное в ином свете. И не просто в ином. Каждую секунду сполохи рождают игру света и тени, принуждая даже не расположенные к тому души смотреть на людей и мир вокруг по иному.
Думаешь, почему костер так легко может увлечь, почему при его свете так легко текут мысли, как они могут принимать даже неожиданные обороты? Кажется, что огонь рождает завороженность сказки. Это не так. Он показывает настоящее таким, каким мы его обычно пропускаем. Очень многое бывает пропущено, и очень многое можно не пропускать. Об этом танец огня.
-------------------------
РайЖизнь - очень стойкая привычка.
Забавно. Если гениальное выражение "Ад - это другие" верно, значит... Все снова в наших руках? Жить в аду или в раю. А что тогда рай? Не одиночество же. "Рай - это свои". И в наших руках не делать из рая ад, и даже из ада вновь поднимать рай. Гигантские по сути трансформации, даже не мира, а целого пласта.. А что в основе?
Умение принимать других как своих.
Глупо, с точки зрения холодной тактики бойца - подставляться, чтобы получить мир. Пристрелят же. А почему-то верно. Значит, в построенном на природной логике мире, есть что-то, что перечеркивает холод. А что может противопоставиться холоду и победить? Тепло.
Ад(*Т) --> Рай, где Т - собственное тепло. Как все просто...
--------------------------
Стиш
Снимите ее с меня! Вы слышите, как горит,
как плавится льда броня, как ломко стенает щит
из тонких, холодных дум, что тают в горниле дня.
Прошу, уберите шум, снимите ее с меня!
Я б трауры, как шелка, одела и вышла вон,
не трогая на века поэзии чистый звон,
стекающий по глазам. И, сердце мое храня,
прошу, уберите вон, снимите ее с меня!
Я песню вам посвящу, заздравную песнь конца,
в которой да сгинет стон забывшего путь гонца
от музы моей руки, что снова зовет, маня.
Убейте ее, стрелки! Cнимите ее с меня!
Cтреляйте навылет, сквозь! Прицельно, заслышав шаг
крадущихся новых слез. Спускайте цепных собак
развеять ветра в груди, ворваться в гнездо огня!
авось пронесет, авось... Снимите ее с меня!
----------------
Soul Зачем читать прогулки в ритме Soul, когда сидишь в метро и едешь на работу. Даже не сам едешь, а тебя везут. Тряска, ты точно так же трясешься со всеми, собираешь в охапку мысли, а они тоже не здесь, думают о будущем дне. Дне - это день или дно? Ты сидишь (добро, если так) и пробуешь зацепиться за строки. И падаешь с них, не как беспечный альпинист с белого и ровного ледника, а как турист, проходящий мимо джунглей, в которых укрыты древности, пропуская красоту времен и свежесть цветущего мига ради банки колы, которую пьет каждый день.
Зачем тратить на такое чтение время? Оно подобно тонкому, филигранно работающему гравировальному инструменту,
выводящему по твоей призме еле зримые нити. Не сравнится с грубыми и четкими линиями прилавочного детектива или
сдобренной сюжетом (не пересолить бы!) фантазии. А привычка затягивать эти надрезы, легко стирать оставленное
глубоким и неумелым резцом - она слепа и не выбирает, так же легко убирая тонкие линии соул с твоих радужек.
Ты слышишь? Опускается мир. Вот он собирается перед тобой и не пробует пробиться через привычную глухоту или
защиту от солнечного света, потому что солнце в окно - синоним дня забот. Он забывает о том, что ты можешь
выставить барьеры привычного смеха, отмахиваться от тонкого жала как от назойливой мухи, гордясь толстой
шкурой, за которой не страшно ничего. Он приходит, когда ты не пробуешь совместить пятое и десятое, вывести из
суждений коэффициент под знак привычного равенства. Он окутывает тебя как густой ветер, имеющий краски, звук и плоть. Не всегда ту, что тебе привычна, ведь не твою - того кто написал. И ты соприкасаешься с этим миром, рискуя быть не бездушным. Душа к душе, закрыв глаза и не читая слова, а воспринимая их как скудное описание образов, что льются с руки и дальше - от сердца. В тишине, настоящей или рожденной этим погружением, ты читаешь soul, открытие сути автора.
Аватар, доверенный тебе.
ОгоньКостер - это прекрасно.. Он живет сам и оживляет все вокруг. Поддерживаемый жизнью и превращая ее в угли и золу, огонь превращает и передает ее силу, раздавая вокруг светом, непрерывным, разным, двигающимся. Он умеет греть, светить в ночи, рождать звук, который сразу напоминает о хороших временах.. Но главное - он позволяет взглянуть на все самое привычное в ином свете. И не просто в ином. Каждую секунду сполохи рождают игру света и тени, принуждая даже не расположенные к тому души смотреть на людей и мир вокруг по иному.
Думаешь, почему костер так легко может увлечь, почему при его свете так легко текут мысли, как они могут принимать даже неожиданные обороты? Кажется, что огонь рождает завороженность сказки. Это не так. Он показывает настоящее таким, каким мы его обычно пропускаем. Очень многое бывает пропущено, и очень многое можно не пропускать. Об этом танец огня.
-------------------------
РайЖизнь - очень стойкая привычка.
Забавно. Если гениальное выражение "Ад - это другие" верно, значит... Все снова в наших руках? Жить в аду или в раю. А что тогда рай? Не одиночество же. "Рай - это свои". И в наших руках не делать из рая ад, и даже из ада вновь поднимать рай. Гигантские по сути трансформации, даже не мира, а целого пласта.. А что в основе?
Умение принимать других как своих.
Глупо, с точки зрения холодной тактики бойца - подставляться, чтобы получить мир. Пристрелят же. А почему-то верно. Значит, в построенном на природной логике мире, есть что-то, что перечеркивает холод. А что может противопоставиться холоду и победить? Тепло.
Ад(*Т) --> Рай, где Т - собственное тепло. Как все просто...
--------------------------
Стиш
Снимите ее с меня! Вы слышите, как горит,
как плавится льда броня, как ломко стенает щит
из тонких, холодных дум, что тают в горниле дня.
Прошу, уберите шум, снимите ее с меня!
Я б трауры, как шелка, одела и вышла вон,
не трогая на века поэзии чистый звон,
стекающий по глазам. И, сердце мое храня,
прошу, уберите вон, снимите ее с меня!
Я песню вам посвящу, заздравную песнь конца,
в которой да сгинет стон забывшего путь гонца
от музы моей руки, что снова зовет, маня.
Убейте ее, стрелки! Cнимите ее с меня!
Cтреляйте навылет, сквозь! Прицельно, заслышав шаг
крадущихся новых слез. Спускайте цепных собак
развеять ветра в груди, ворваться в гнездо огня!
авось пронесет, авось... Снимите ее с меня!
----------------
Soul Зачем читать прогулки в ритме Soul, когда сидишь в метро и едешь на работу. Даже не сам едешь, а тебя везут. Тряска, ты точно так же трясешься со всеми, собираешь в охапку мысли, а они тоже не здесь, думают о будущем дне. Дне - это день или дно? Ты сидишь (добро, если так) и пробуешь зацепиться за строки. И падаешь с них, не как беспечный альпинист с белого и ровного ледника, а как турист, проходящий мимо джунглей, в которых укрыты древности, пропуская красоту времен и свежесть цветущего мига ради банки колы, которую пьет каждый день.
Зачем тратить на такое чтение время? Оно подобно тонкому, филигранно работающему гравировальному инструменту,
выводящему по твоей призме еле зримые нити. Не сравнится с грубыми и четкими линиями прилавочного детектива или
сдобренной сюжетом (не пересолить бы!) фантазии. А привычка затягивать эти надрезы, легко стирать оставленное
глубоким и неумелым резцом - она слепа и не выбирает, так же легко убирая тонкие линии соул с твоих радужек.
Ты слышишь? Опускается мир. Вот он собирается перед тобой и не пробует пробиться через привычную глухоту или
защиту от солнечного света, потому что солнце в окно - синоним дня забот. Он забывает о том, что ты можешь
выставить барьеры привычного смеха, отмахиваться от тонкого жала как от назойливой мухи, гордясь толстой
шкурой, за которой не страшно ничего. Он приходит, когда ты не пробуешь совместить пятое и десятое, вывести из
суждений коэффициент под знак привычного равенства. Он окутывает тебя как густой ветер, имеющий краски, звук и плоть. Не всегда ту, что тебе привычна, ведь не твою - того кто написал. И ты соприкасаешься с этим миром, рискуя быть не бездушным. Душа к душе, закрыв глаза и не читая слова, а воспринимая их как скудное описание образов, что льются с руки и дальше - от сердца. В тишине, настоящей или рожденной этим погружением, ты читаешь soul, открытие сути автора.
Аватар, доверенный тебе.